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L'Aigle et le Marteau : Icônes de Warhammer – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

L’ABSOLUTION DES ÉPÉES

John French

Avec

COVENANT

INQUISITEUR, ORDO MALLEUS

« Clamer son innocence ne veut rien dire : cela ne sert qu’à révéler un manque insensé de prudence. »

– Juge Traggat, Proverbes choisis, Vol. III, Chapitre IV.

I

La neige avait commencé à tomber au crépuscule sur le Complexe de Crow. Le vent glacial tournoyait entre les dômes et les flèches enchevêtrés, s’engouffrant jusque sous les cloîtres où vacillaient les flammes des bougies. Un trio avançait dans cette lumière vacillante, leur robe traînant sur le sol en pierre. Personne ne les arrêta. Ils passèrent telles des ombres sous le soleil. La plupart des membres des Ordres du Complexe s’étaient réfugiés à l’abri du froid quand le soleil s’était couché. Ceux qui se précipitèrent à travers les voies processionnelles virent la main de bronze de l’Ordre du Châtiment qui pendait au cou de chacun du trio, et passèrent leur chemin. On n’attirait pas l’attention des castigators inutilement.

Le premier membre du trio était grand et élancé, et son vêtement tombait de telle façon que son porteur donnait l’impression de glisser sur le sol plutôt que de marcher. Du cuivre brillait à l’intérieur de sa capuche. Le second avait une silhouette plus lourde, il marchait tête basse, les mains croisées sous ses larges manches. Une bande de soie à carreaux noirs et blancs bordait ses manches, signe de son rang de père supérieur dans son ordre. Le dernier était voûté, gros, et marchait d’un pas lourd. Le tissu sur ses épaules semblait bombé et cliquetait quand il marchait. Une longue chaîne traînait au sol sous son vêtement. Tous ceux qui se demandaient s’ils devaient contrôler le trio voyaient leurs doutes s’envoler à la vue de cette silhouette ; un pénitent lesté d’une chaîne rappelait à tous le prix du péché… et le coût de l’absolution.

Le vent agita les capuches du trio quand ils passèrent le Pont de Bienveillance. De chaque côté de l’étroit pont de pierre, l’à-pic tombait dans l’obscurité. La neige se posait déjà sur les pavés.

— Par les douces larmes de Terra, haleta la silhouette voûtée, quand une rafale traversa le pont.

La silhouette en habit d’abbé tourna doucement la tête vers l’ombre voûtée derrière lui.

— Je vous demande pardon, dit celle-ci.

Puis elle se murmura à elle-même : ce vent pourrait écorcher le blindage d’un char.

Le trio traversa le pont, et se dirigea vers l’imposante Haute Chapelle qui se profilait devant eux. Haute de plusieurs centaines de mètres, et longue d’environ un kilomètre, sa taille rivalisait avec les cathédrales d’autres mondes. Une double porte fermée se présenta à l’extrémité du pont. Des panaches de flammes roses provenant de vastes brasiers se dressaient de chaque côté de la voûte. Des plumes de cuivre descendaient en cascade sur la façade de chaque battant de la porte.

Deux gardes sortirent de leur niche quand le trio arriva à l’extrémité du pont. Chacun portait un plastron en acier brossé par-dessus de longues robes blanches ornées de flammes écarlates. Tous deux portaient des pistolets laser dont les canons étaient ornés de pièces saintes et de fioles d’eau. L’Ecclésiarchie n’entretenait aucune armée depuis l’Âge de l’Apostasie, si bien que, techniquement, ces guerriers étaient séparés des prêtres dont ils suivaient la volonté et la croyance. Ils appartenaient à la Confrérie Iron, ces guerriers pèlerins qui avaient prêté serment pour préserver la sainteté de la chapelle. Sur toutes les âmes du Complexe de Crow, ils faisaient partie des rares individus à pouvoir contester le droit d’un abbé à aller où il souhaitait. Face au trio, ils levèrent leurs armes.

— L’entrée dans la chapelle est interdite, par ordre du prieur Perfectus, dit l’un des gardes. Je ne peux vous ouvrir la voie, même sur votre ordre.

Le trio resta immobile et silencieux.

— Qui vous envoie ici à cette heure ? rétorqua l’autre garde. Vous n’êtes pas l’Abbé Crayling. Qui êtes-vous ?

— J’implore votre pardon, dit le premier du trio, d’une voix forte et claire.

Le garde le plus proche cligna des yeux, laissant apparaître des crânes tatoués sur ses paupières. L’autre ouvrit la bouche pour parler.

La femme combla la distance qui la séparait des gardes à une vitesse extraordinaire, sa longue robe rouge légère se déployant dans son sillage. Le garde le plus proche appuya sur la gâchette de son pistolet. Un poing frappa le dos de sa main. Les os se brisèrent. Il prit une bouffée d’air pour crier, mais un coude frappa sa tempe. Il s’écroula, lâchant son pistolet laser sur le sol couvert de neige. Le second garde était plus lent. Ses doigts cherchaient encore le contact rassurant de son arme quand la femme saisit son camarade à terre, et jeta le corps inconscient dans sa direction. Le vent se prit dans la capuche de leur agresseur, et la capuche de velours tomba, dévoilant un visage fin sous un crâne rasé. Le second garde s’écroula et tenta de se relever. Une botte le cueillit à la mâchoire. Il s’effondra. Une seconde plus tard, les pistolets laser dégringolaient dans l’abysse sous le pont.

— Quelqu’un les remarquera, dit l’homme voûté.

Ni lui ni la silhouette d’abbé n’avaient bougé. La femme jeta un coup d’œil vers lui. La tâche de henné en forme de x qui lui barrait le visage transformait ses yeux en deux gemmes de jade polies serties dans une monture de cuivre.

— Je l’ajouterai à ma pénitence, dit-elle, mais le temps est un luxe que nous n’avons pas.

La grosse silhouette grogna, et le bruit de ses chaînes retentit lorsqu’elle transféra son poids d’une jambe à l’autre. La bosse sur ses épaules remua. Une fente sur le côté de sa robe s’ouvrit, et un paquet enveloppé dans de la toile glissa sur le sol.

— Si la discrétion n’est plus de mise, je n’ai plus besoin de ceci, dit-il, en tirant sur les chaînes sous son vêtement et les laissant tomber au sol.

Il s’agenouilla et desserra les sangles autour du paquet. Le tissu glissa ; du métal huilé étincelait à travers les plis de la toile. Deux bolters ornés de plumes dorées apparurent à côté d’un marteau de guerre à long manche et d’une épée longue dans son fourreau. En dessous, il y avait des chargeurs et une épée énergétique à fine lame. Il lança les bolters à la fille au visage peint. Elle les attrapa, vérifia leur état, et les dissimula sous ses vêtements. Il distribua le reste, et pendant un instant, le bruit des armes et harnais résonna dans le vent.

L’homme en robe d’abbé rangea l’épée derrière ses épaules, monta vers la porte, et poussa la plaque en métal dépoli. Une petite porte pivota vers l’intérieur.

— Suivez-moi, dit-il, et il entra.

II

— Vous dormez de l’autre côté, ronchonna le Pèlerin.

Cleander Von Castellan soupira. Il commençait à regretter d’avoir choisi ce trou perdu comme point d’infiltration.

La caverne qu’il occupait n’était pas prévue pour l’usage qu’ils étaient en train d’en faire. Cleander se figura qu’il s’agissait d’une ancienne réserve d’eau, qui alimentait les premiers monastères édifiés à l’époque où Prime Dominicus était un endroit reculé à peine peuplé. À présent, c’était une réserve pour les marées humaines qui déferlaient vers ce sanctuaire. Comme tout ce qui était construit par les fidèles, cet endroit avait un nom qui sonnait creux aux oreilles de Cleander. Le Jardin de l’Éternité, l’appelaient-ils. Des piliers s’étendaient dans le noir, soutenant un plafond de plâtre craquelé. De grossières peintures d’arbres et de vignes habillaient leurs façades. Du linge suspendu sur des fils tirés entre les piliers transformait la caverne en labyrinthe. La lumière des petits feux et des lampes à huile projetait des ombres sur les pans de tissu. Des dépôts de sel scintillaient au joint entre le sol brut et la base des colonnes. Des visages tristes et sales s’étaient levés, puis abaissés, quand Cleander et Koleg étaient passés. Personne n’avait offert son aide ou salué amicalement les compagnons pèlerins. C’était le genre d’endroit où l’on trouvait davantage de désespoir que d’encouragements.

Ils avaient finalement trouvé un endroit dans ce dédale de rideaux. Cela n’avait pas été sans mal. Chaque espace était attribué, et ils avaient dû céder des cylindres d’eau fraîche pour se poser quelque part. Le commerce qui régnait dans chaque espace de vie des Terriers donnait presque envie de rire à Cleander. Ils avaient dû payer avec des jetons de cire dans trois sanctuaires différents, pour obtenir la direction du Jardin de l’Éternité. Quand ils avaient trouvé l’entrée, ils avaient découvert une porte en métal rouillé encastrée dans une arche qui s’effondrait, sous une sculpture de l’Empereur. Même ici, une vieille mégère cachée sous sa capuche, qui se tenait assise dans l’embrasure, avait levé la main pour demander l’aumône. Cleander avait remarqué le tromblon soudé aux supports métalliques fixés à l’autre main de la vieille et lui avait donné un autre jeton. Que la brute en habits de pèlerin qui se dressait devant eux revendiquât l’espace qu’il occupait ne surprit pas Cleander. Cependant, la situation commençait à lui taper sur les nerfs.

Il leva les yeux vers le visage du pèlerin. La tête de l’homme était comme une boule de tissus cicatriciels au centre de laquelle s’enchevêtraient des dents cassées. De la fourrure en lambeaux recouvrait ses épaules, s’ajoutant à la masse de ses muscles. Des couches de vêtements tachés couvraient le reste de son corps. Des veines rouges striaient le jaune de ses yeux.

Cleander tenta un sourire.

— Je m’excuse, frère voyageur, quel est le problème ?

Le gros pèlerin leva une main et pointa un doigt fin vers l’autre extrémité du hall endormi.

— Vous dormez là-bas, grommela-t-il.

Cleander lança un regard à Koleg, mais les yeux de son compagnon étaient fixés sur un point au loin, et son visage était vide de toute expression.

— Nous avons déjà payé pour cette place, rétorqua Cleander avec un sourire figé.

Il voyait presque de gros engrenages tourner dans le crâne du gros pèlerin.

— Vous. Dormez. Là.... répéta le voyou.

— Non, le coupa Cleander. Comme je viens de le dire, nous avons payé.

Sans se départir de son sourire, il jaugea la brute, son œil valide bougeant à peine. Très musclé, les bras tatoués de petits points noirs, un pour chaque jour passé en pèlerinage au Complexe de Crow, une marque de gang d’Iago lui entourant l’avant-bras gauche.

Le malfrat semblait commencer à perdre patience. Il recula, et se contracta pour lancer un coup au visage de Cleander. Le col de l’homme bougea et un cercle d’encre décoloré apparut.

— Le Dixième Passage, fit rapidement Cleander.

Le malfrat se figea. Cleander porta la main à sa gorge, évitant tout mouvement brusque, et tira sur son col. Le tatouage était faux, mais semblait réel : un halo d’encre irrégulier autour d’un cercle de peau nue. Il jeta un petit coup d’œil à Koleg qui lui retourna un regard sans expression et dénuda son cou, dévoilant la même marque. Cleander regarda à nouveau le malfrat.

— Nous recherchons le Dixième Passage.

Le malfrat les balaya du regard. Les autres pèlerins assis auprès d’eux avaient déjà reculé, et fait clairement comprendre qu’ils avaient d’autres chats à fouetter.

— Vous, dit enfin le voyou. Suivez-moi.

Il se retourna et commença à marcher vers l’autre extrémité de la caverne. Cleander se leva, souleva le ballot qui contenait ses affaires, et le mit en bandoulière. Koleg le suivit en serrant son manteau autour de lui. Le spécialiste gardait un visage impassible, ses yeux gris comme la pierre balayant les morceaux de tissu et les pèlerins agglutinés sur leur passage. Koleg marchait d’un pas lent, précis et contrôlé. La peau noire de son crâne luisait à la lumière des feux, révélant des rangées de vieilles cicatrices chirurgicales à la base de son crâne. À moins d’avoir passé des années en compagnie du spécialiste, on ne remarquait rien dans son apparence. La plupart des gens ne prêtaient pas attention à Koleg, comme s’il se fondait avec la banalité de la vie. C’était aussi l’un des personnages les plus dangereux que Cleander n’eut jamais connu.

Ils suivirent le malfrat et descendirent un couloir entre les écrans de toile. Les gens s’écartaient sur leur passage. Cleander voyait la peur dans leur regard juste avant qu’ils ne détournent les yeux. Ce n’était pas lui qu’il craignait, il le savait. Autrefois, il effrayait les maîtres pirates et les Xenoprinces. Mais maintenant, ce n’était plus qu’un borgne avec une barbe mal taillée et des cheveux grisonnants. Vêtu de haillons puants, il avait l’air et l’odeur de n’importe quel rebut de l’humanité.

— Où va-t-on ? demanda-t-il au malfrat.

La brute continua d’avancer.

— Voir le confesseur.

Cleander sentit sa gorge se serrer, mais resta impassible.

Un confesseur pouvait être source de problèmes. Les prêtres au flambeau de l’Ecclésiarchie étaient souvent dangereux, et traitaient ceux qu’ils voyaient comme des hérétiques, sans pitié et sans attendre de connaître leurs motivations. Cela leur avait pris trois semaines, à lui et Koleg, pour arriver si loin. Ils descendaient dans les ténèbres, le long du Dixième Passage, un chemin qui risquait de se finir non pas en révélations, mais dans le feu.

— Ici, dit le malfrat en s’arrêtant et en tirant un lourd panneau de toile.

Ils avancèrent. La base d’un des piliers s’élevait au centre de la pièce. De la toile usée était suspendue à de la pierre brute, des tapis élimés recouvraient le sol, et des cuves d’huile brûlante reposaient sur des poteaux. La salle était déserte. Le malfrat laissa le rideau retomber et se tourna vers eux.

— Quelle est la vérité du premier passage ? demanda-t-il.

— Qu’il peut y avoir une vérité, répondit Cleander spontanément.

Le malfrat le regarda, acquiesça doucement et se tourna vers Koleg.

— Quelle est la vérité du second passage ?

— Que l’univers est la vérité, répondit Koleg.

Le malfrat le fixa.

Cleander resta calme. Il avait fallu beaucoup de travail et beaucoup de sang pour apprendre les réponses qu’ils venaient de donner. Ces mots devraient suffire pour passer à l’étape suivante, mais si le voyou leur posait une question de plus, ils auraient des ennuis. Il sentit ses doigts trembler, et ressentait l’absence de ses armes digitales.

Le malfrat approuva, et déplaça les tentures qui recouvraient la base du pilier. Une porte de métal rouillé apparut. Une lourde serrure avait été soudée à la porte et son encadrement. Un cercle irrégulier avait été dessiné au tison sur le métal. Le malfrat tira une clé d’une lanière de cuir sous sa tunique, et l’inséra dans la serrure.

Cleander avança.

Le malfrat marqua une pause, sa main posée sur la clé immobile.

— Comment avez-vous trouvé le passage, mes frères ? s’enquit-il.

Un frisson parcourut la peau de Cleander. Il se lécha les lèvres en passant en revue tous les renseignements que Viola avait rassemblés pour eux sur le Dixième Passage. Ils n’avaient pas eu connaissance de cette question. S’agissait-il d’un des défis rituels du culte ou d’une simple curiosité de la part de l’homme ? Dans les deux cas, il y avait plus de mauvaises réponses que de bonnes.

— En plusieurs étapes, mon frère, répondit Cleander prudemment.

Il y eut un long silence pendant lequel il soutint le regard du malfrat. Un tic agita ce dernier.

Cleander tira d’un coup sec le sac de couchage qu’il avait sur ses épaules. Le malfrat riposta de son poing. Cleander esquiva, sa main cherchant à agripper le ballot de haillons qu’il tenait. Le voyou passa la main sous les épaisseurs de sa tunique et tira une longue chaîne de sa taille. Des pointes brillaient sur les bords des maillons tranchants. Le malfrat la balança en direction de Cleander. Celui-ci plongea à nouveau, passant la main à l’intérieur de sa couverture. La chaîne heurta le sol, puis s’éleva de nouveau. Koleg se déplaça derrière le malfrat. La chaîne fouetta l’air. Cleander sauta sur le côté. Une pointe le lui lacéra l’épaule droite. Le malfrat tira d’un coup sec et Cleander vacilla en avant, parcouru de douleur. Du sang coula de son épaule sur sa tunique.

Cleander vit Koleg se faufiler derrière le malfrat, sa main droite couronnée d’une lumière bleue. Les lèvres du malfrat s’ourlèrent en un sourire carnassier. Des rangées de dents métalliques crochues étincelèrent dans sa bouche. Il tira à nouveau d’un coup sec sur sa chaîne. Cleander se laissa entraîner par la force déployée et décocha un violent coup de poing dans la gorge du voyou. L’homme chancela en suffoquant. La pointe s’arracha de l’épaule de Cleander. La douleur le consuma à nouveau, mais sa main avait réussi à attraper le pistolet à aiguilles caché sous sa couverture. Il tira au moment où les chaînes s’arquaient de nouveau.

Des arcs de lumière bleus enveloppèrent la tête du malfrat. Son corps s’agita de spasmes, ses muscles se tétanisèrent, sa mâchoire se serra sur sa langue. Du sang coula sur son menton. Cleander vit que les doigts de Koleg étaient refermés autour du cou de l’homme. L’armature lustrée des gants paralysants brilla quand ils déchargèrent leur énergie.

— Tire ! s’écria Koleg.

Cleander prit le pistolet et appuya sur la détente. La détonation se perdit dans les crépitements de la décharge électrique. Le flux de toxines frappa le malfrat à l’œil droit, et il s’écroula, ses muscles toujours tétanisés quand il toucha le sol.

Cleander recula, le souffle court. Des ombres bougeaient derrière les pans de toile. Des cris résonnèrent à travers le plafond de la caverne. Koleg tomba sur un genou et tira des grenades et des armes de dessous son manteau, puis les disposa soigneusement sur le sol.

— Ce n’était pas optimal, fit remarquer le soldat.

— Au moins, on sait que l’on est au bon endroit, répondit Cleander.

Cleander ouvrit le reste de son sac de couchage. Des objets dégringolèrent et du sang coula de son bras blessé. Il saisit un injecteur de sa main valide et le planta dans son épaule près de la blessure. Le cocktail d’anesthésiants, de stimulants et de coagulants se répandit en lui dès que l’aiguille lui perfora la peau. Il respira profondément. Koleg leva les yeux vers lui, et lui lança un masque filtrant compact. Cleander l’attrapa et défit les sangles. Koleg avait déjà enfilé son masque, les yeux cachés derrière une visière taillée dans une plaque de céramite blanche. Un cylindre chromé projetait les images de chaque côté du bas du masque.

— Combien de temps avant qu’ils nous trouvent ? demanda Cleander.

Une ombre surgit près d’une des tentures. Une lame tronçonneuse vrombit et trancha la toile de bas en haut. Cleander leva son pistolet et tira deux aiguilles vers l’ombre. La silhouette tomba, élargissant le trou de la toile dans sa chute, et la lame tronçonneuse émit un bruit sourd dans son emprise mortelle. Une autre forme bougeait derrière. Cleander distingua l’ombre d’une arme de poing. Il tira à nouveau, entendit un bruit derrière lui, se retourna, et tira un autre coup vers une silhouette.

— Attache ton masque, lui rappela Koleg d’une voix grave et métallique qui provenait des haut-parleurs du sien.

Il tenait un pistolet au canon court et tubulaire. La culasse de l’arme était suffisamment large pour avaler un verre à liqueur.

Cleander enfila son masque, les boucles en caoutchouc serrées sur son visage. Le monde derrière le photo-viseur devint une pénombre bleue. Plusieurs ombres bougeaient derrière les tentures. Il entendit le bruit sourd d’un pistolet qu’on armait.

— Masque en place, cria-t-il, entendant l’écho de sa propre voix dans ses haut-parleurs.

Koleg acquiesça, arma son lance-grenades et referma la culasse d’un coup de poignet.

Des coups de feu déchirèrent les écrans de toile. Cleander plongea à terre pour éviter les balles qui sifflaient au-dessus de lui. Les tentures déchirées ondoyaient et il aperçut l’éclat d’un canon. Il projeta trois aiguillons dans cette direction, et les coups de feu se turent. Toujours impassible, Koleg leva son arme et appuya sur la détente. La grenade partit dans un bruit sourd, frappa le plafond, et éclata dans un nuage de gaz gris. La douille tomba au sol tandis que Koleg plaçait une nouvelle grenade dans la culasse. Il tira de nouveau, le coup passant loin au-dessus des tentures, puis encore et encore, d’un rythme soutenu et sans pitié.

De la fumée grise et bleue descendait du plafond et se propageait à travers toute la caverne entre les pans de toile. Pendant un instant, il y eut un silence assourdissant. Puis des hurlements de terreur fendirent. Des pleurs et des cris se mêlèrent à la cacophonie tandis que le gaz de terreur hallucinogène inondait la caverne. À travers son masque, Cleander inspira l’air aseptisé au goût légèrement métallique.

Koleg se baissa et s’employa à rassembler le reste de son équipement, puis enfila un harnais d’épaules. Il restait un macropistolet dans l’étui de gauche, et il rangea son pistolet à grenades dans l’étui de droite, les grenades dans leur boucle et leur étui autour de son buste. Cleander ramassa sa quincaillerie. Il enfila deux lourds anneaux à chacune de ses mains, rangea une dague énergétique dans un fourreau sur son avant-bras gauche, et couvrit son œil gauche d’un bandeau.

Koleg se dirigea vers la porte au pied du pilier. La clé du malfrat était toujours dans la serrure. Autour d’eux des bruits de panique grondaient en même temps que la fumée se propageait. Cleander tourna un bouton sur le côté de son masque, et sa vue dans le viseur passa du noir glacial à des projections de chaleur corporelle rouge et jaune.

— On y va ? demanda Koleg, tirant son macropistolet de son étui.

Cleander s’approcha de lui et saisit la clé. La serrure tourna lentement. Cleander sentit la porte vibrer, et les verrous se libérèrent du cadre dans un bruit sourd. Il tira sur la porte. Un escalier en colimaçon descendait dans le noir. Un sillage de chaleur verte bougea dans le froid bleu acier du viseur de Cleander.

— On y va, dit-il, et il descendit.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Hammer & The Eagle: Icons of Warhammer.
Traduit de l’Anglais par : Arnaud Collin (L’Empreinte de leur Vie Hante les Ruines de Leur Cité, Miséricorde, Les Sacrements de la Souffrance), Dominique Lacrouts (Hiérarchie), Elena Badiqué (Voile de Ténèbres), Felix Huet (Aiguillon Requiert Éperon), Gilles Chassignol (Cœur-de-Feu), Jérôme Vessière (Sans Surveillance, La Danse des Crânes, Callis & Toll : Les Vieux Us, Rats de Cale, Chroniqueurs), Julien Mindel (Le Moindre Détail, Le Crépuscule de l’Espoir, Rédempteur, Faute de Sang), Kevin Miane (L’Épave, Prodigue, Chevalier des Ombres, Les Fantômes de Demesnus), Loïc Masson (Exécution, La Bataille de Markgraaf, Argent), Matthieu Volait (Endurer), Mirabelle Quemener (Délivrance), Vincent Basset (Extinction), Emmanuelle Hardy (L’Absolution des Épées).
Illustration de couverture : Stepan Alekseev.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

L’Aigle et le Marteau : Icônes de Warhammer © Copyright Games Workshop Limited 2020. L’Aigle et le Marteau : Icônes de Warhammer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, Warhammer Chronicals, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Août 2020

ISBN 13 : 978-1-80026-370-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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